tag:blogger.com,1999:blog-68446038314830680252012-01-18T14:09:38.590-02:00Algaravia de PianosProsa poética reunidaMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comBlogger4211100tag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-46063683010957592962011-10-05T13:33:00.002-03:002012-01-18T14:09:38.599-02:00SupradigitalQuantos goles, ainda? Saciar a sede até a ruptura, até as rãs à margem do rio. [Até as rãs à margem]. Os goles necessários até os povos das mães-d’água e das mãos-sem-tinta. Percursos e processos até o ondular da serpente e a certeza supra-digital da pedra. Isso tem força e não dorme ingenuamente. Além-malícia que rapta e captura. Além-ganância que mata e rouba. Além da Fúria que encraveja e Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-48418240419226895462011-10-04T15:25:00.009-03:002012-01-08T16:36:22.819-02:00O Evangelho segundo O NomeUma palavra foi lançada pelo Pleroma, acima do espaço-tempo, para atravessar camadas e camadas de Erro. A Palavra fora gerada acima do pensamento, acima das névoas da beleza, e de toda angústia e terror gerados nas muitas esferas-de-pensamento atreladas ao Erro. A Palavra-Verbo lançada pelo Pleroma é o Pensamento acima do tempo-espaço. Acima das esferas dos Éons e deuses arquitetos, que sonham Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-3535102390307014982011-10-03T12:31:00.002-03:002012-01-08T12:34:59.929-02:00ApócrifoRepleto. Alguém me viu em cada ponto e porção, em cada junco mais secreto, em cada seixo. [Na febre e fungo incrustados em cada flanco]. E não foi irmã ou irmão. Não poderia ser. Não poderia ser aquele que não se envolveu, nem se esforçou por ver. Medo e mentira arranjam véu sobre véu, casca sobre casca, fossa sobre fossa, ampliando distâncias, aniquilando forças. Enfaixando os pulsos. Isolando aMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-12282695007383824362011-10-02T23:31:00.001-03:002012-01-07T23:33:19.669-02:00VerDesde que você chegou aqui e se debruçou nesta janela, redescobrindo as coisas daqui de perto [os cabeleireiros, os açougues, a lavanderia, estas coisas para uso de nós mesmos], trazendo seu filho e seu cigarro entre os dedos [“ele fuma desde os nove”, você me disse], e esses fios todos emaranhados nos fones de ouvido, como se a mim me fossem dados [“você há de consertá-los: meu filho vê vultos, Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-9856332679647940132011-10-01T13:26:00.000-03:002012-01-06T13:27:25.596-02:00AlabamaNo ano passado, esteve aqui seu gêmeo, dizendo algumas coisas incompreensíveis. Expulsamo-lo. Agora, vem você. O Alabama não está preparado para locutores cosmopolitas. Vocês misturam os assuntos. E você, propriamente, o faz impropriamente, assim como fizera teu irmão [aquele que matamos]. Fazem-nos procurar sentidos outros [e sentidos novos] onde já acháramos todos os sentidos. Poucos. Ages, tu,Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-61532067274883348452011-09-30T22:21:00.005-03:002011-12-18T04:00:15.691-02:00CuradoriaPequeníssima Loreley, ele se foi. Quis que eu ficasse por aqui, pra que você tivesse alguém à sua altura: um tanto culto e educado; retórico, verborrágico, logorréico. Não poderia ser ele: O Transcendente, ao menos pra você, desde que atravessou o rio da primeira vez. E era menos do que a avenida. Teu Espanto o Encantou, por ter te Encantado primeiro, o que tem algo de patético ou engraçado. [Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-9403168479852328442011-09-21T16:42:00.001-03:002011-11-29T14:04:01.256-02:00CitadinoE dizem gostar dessa cidade, embora o diesel, embora o branco nas têmporas pelos golpes sucessivos. Embora a espera pelo amadurecer das nêsperas, logo após a primavera. E dizem gostar dela, embora o quase-cair das engrenagens [salvos pelos pés presos na correia]. Embora nos rostos tudo tão vaporizado e volátil [sob o ágil relâmpago], prezam os tropeços que repartem o chão em mães e pais chorando Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-62935048061227239102011-09-12T14:01:00.000-03:002011-11-22T14:02:05.345-02:00MaisEm toda parte por onde caminho, encontro os mesmos sinais de tédio: assombro e pasmo. Tem sido cansativo como os cantochões. As coisas falam por si mesmas, mas permanecem estes sinais nos rostos de muitos. E a impossibilidade de ouvirem “O Registro dos Discursos do Penhasco”, largando ambas as mãos da encosta. E as coisas continuam falando [imagens ou efígies evocatórias], mesmo quando se evita Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-49713529641287794712011-09-10T22:31:00.008-03:002011-09-10T22:49:38.720-03:00Por ExtensoTalvez pudéssemos chamá-lo canalha, mas seria pouco. Não há local que possa contê-lo: antro ou catedral. Talvez achemo-lo amorfo e tolo, após o excesso de vinho chileno. É mais, no entanto. Alguma coisa rude, disfarçada nas flores entregues a Raquel. Alguma vontade de carregar comichões, renegando a moral. Quanto a esta, desconhece o que seja. [Ou assim alega, pra seu consolo e maior mal]. SobreMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-15813004890536893582011-09-02T13:56:00.000-03:002011-09-02T13:57:07.210-03:00Vinte
Para que servem vinte litros d’água, carregados por anos e anos, ao longo da mesma rota?! Para testar a força, a memória e para cálculo de sombras e sobras sobre o açude de água salobra. Os óculos de aros grossos também caem ao longo do trajeto, com medido cálculo. Comedido. Por isso, também por isso, não se crê naquele que carrega água e consigo conversa, sem repetir aos outros Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-11179155560463418392011-09-01T01:01:00.001-03:002011-09-01T12:53:10.752-03:00Fogo Fátuo
Que os Momentos Extraordinários sejam Momentos. O Roçar da Bolha de Espuma sobre Tiro, Éfrem, Bizâncio. Uma Película-de-Tempo sobre Viena ou Monte Castelo. Que os Momento Extraordinários sejam Momentos, sem deixar de assumir o desbotado dos tecidos. Ainda que os espigões de aço meçam o que possam..., a lua, no entanto: só farol baixo. Que os Momentos Extraordinários assim o sejam, Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-70807190529530017932011-08-30T15:21:00.000-03:002011-08-30T15:22:12.709-03:00O Mesmo
A mão não lhe pertence, tenha a moeda fechada, dentro, ou às suas costas. Não sabe que dedo aciona, ao almejá-la. O que deveria ser espaço entre o pensar e o abrir é Névoa-que-Paira, sem parar. Alguém tem saudades. Alguém vela, de longe. Algum vento ufana a vela, ao ufanar-se. É só olhar a janela, e vê-lo chegar à portaria. Ele caminha aos trancos, como lá longe ocorrera. Ele vem Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-70325746568472152032011-08-17T01:36:00.001-03:002011-08-17T01:43:33.424-03:00Perim.etral
Quando te tenho próxima, não te quero próxima. Porque não és normal: como eu, como ele, como ello, como Alonso, como Guillermo, como Alberto Lleras, como Ela Fittzgerald. Nem como Ignés ou Mercedez. Já foi redesenhada a paisagem de Medellín, aquém-além da tua história. A cidade já abandonou as drogas mais pesadas, é o que se diz, enquanto manténs o hábito de descascar com as unhas o Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-69746592352830479442011-07-21T00:27:00.005-03:002011-07-21T00:49:30.233-03:00AndrômedaAinda que se ande e que se pense o corpo nimbado de sonho, ainda que se sonhe o corpo [como Vasto Reino ou pequeno ponto], ainda que se o pense como nódulo-em-movimento no Filamento Espiralado, será sempre, o corpo, sonhador-e-sonhado, ao mesmo tempo. Não haverá colisão entre sonho e corpo: nenhuma relação canibal. Ainda que saibamos que nos engolirá Andrômeda, amanhã. Entre corpo e sonho não Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-91843453238618580312011-02-26T18:47:00.001-03:002011-03-04T11:21:57.655-03:00O Lugar Que ÉMinha alegria, hoje, é um copo d’água, ao lado da cama. Não pensarei no antigo problema. Não julgarei um cadáver. [Há mais paz entre nós dois, do que jamais houve]. A compreensão que vem do erro talvez seja a mais forte. Por ter abandonado o navio no meio do baile, saltado ao mar, e vir nadando, em plena noite. Por ter se amparado no farol, enquanto lanchas-de-busca [e aviões-de-caça] te Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-22078535169068063642011-02-25T23:42:00.000-03:002011-02-27T23:09:59.089-03:00A baldeação da primeira chuvaEm cinquenta dias, estarei preparado para te olhar nos olhos, sem me esquecer de teu nome. Baldeei demais de casa em casa, desde anos atrás. Virei nômade. Não guardo mais nomes, lugares. Não guardo mais nada. Baldeei meus olhares para o fim das coisas. E se diz, também, que, perto do fim, lembra-se de tudo. Então, poderei te olhar nos olhos, se for assim. Em cinquenta dias. Esqueci-me de todos osMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-10271915964625416752011-02-25T21:27:00.002-03:002011-03-04T11:20:10.511-03:00ÉdenViver a vida no fragmento. Viver a vida no ferimento. As imagens brotam por si mesmas, são consteladas, são chamadas à vida, atravessam feridas que viraram janelas, antes fechadas. O seu fundo se deixa entrever no recorte, no corte fundo. Há beleza no tropeço que prepara a colheita. O pecado original é ter pressa do fruto pronto, ou sonhar fruto perfeito sem trabalho. É não amar o ato de plantar Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-44537495732574320282011-02-24T23:48:00.000-03:002011-02-27T23:05:33.138-03:00A beleza do pretoA beleza do preto nega que Deus esteja morto. Ou que haja um buraco no céu. A beleza do preto repousa – não como quem dorme sob as asas de um morcego, mas como quem cessa de dar nome às coisas. Escravos não seremos do rancor das horas. Do breu das horas. O negro é um amigo disfarçado. Ele é discreto. Nada tem a ver com o dano. A chuva, às vezes, cai mais cinza. Quando o céu desaba de beleza. É Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-43007822274721933972011-02-24T21:20:00.003-03:002011-10-11T00:07:33.148-03:00InclinadoA minha própria experiência me pôs embalando uma criança: para trás para frente para trás para frente. Uma criança sublime diferente, que me surgiu não sei bem de onde. E eu me balancei como um joão-bobo, como um brinquedo no qual, de repente, me virei. Tornei-me um clown, contorci-me, me ajeitei. Sobretudo, pelo empenho em carregar tão divino bebê. Que nunca pari. Nem esperei. E tive que lutar Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-19227747875247582372011-02-23T23:48:00.000-03:002011-02-27T22:55:10.190-03:00Só é rubro o sol que pisoCaminhar no sol seria bom. Pisando o sol. A única coisa a ser exposta é a cicatriz. A ferida já fechada. Nunca aberta. Sangrada no passado. Ela é que conta na hora de pisar manso o sol. E pisar manso, o sol, é meu descanso. Matar ou morrer. Vícios. Saltar precipícios, deixando de olhar as próprias pernas. Só assim é possível. A vida não se reinventa num dia. Nem numa noite de tormenta. É preciso Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-39188239717888332702011-02-23T20:07:00.000-03:002011-02-27T22:49:07.751-03:00Com minhas mãos de prataDeixa eu afagar tuas saudades de Deus com minhas mãos de prata. Soam talvez como galhos de árvores, mas são completamente mãos de afagar saudades. As terras soam também desabitadas, ainda que minhas mãos as habitem. Ainda que meu rugido esteja sempre presente. Ainda que eu solte essas minhas mãos em plena escalada, em plena subida da íngreme colina de pedra. Ou de prata. Ainda que eu as solte praMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-21896402934993014392011-02-22T23:48:00.000-03:002011-02-27T22:47:13.421-03:00O bardo anterior ao bardoGwion vestia uma batina vermelha e conhecia novecentas lendas. A qual outro bardo [antigo ou novo] isso se aplicaria?! Ele sabia dos salgueiros e das madressilvas. E ironizava o saber dos monges, contando anjos como agulhas perdidas em um palheiro, com seus mantos rotos, curvados em seus poleiros. Gwion merece ser louvado como o primeiro entre os grandes bardos, antes de William, antes de João, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-75221051738957297452011-02-22T22:02:00.000-03:002011-02-27T22:43:30.928-03:00O Adão AnteriorAdão viu se aproximar dele o primeiro homem. Era uma figura que ele ainda não sabia como chamar, nem se chamaria de homem. Isso porque Adão não tinha se Visto, nem tinha espelho. E no olhar de Deus ainda não tinha se reconhecido como o Criador quisera. Esse primeiro homem era um andarilho de rosto preto pintado de branco, e roupas esfarrapadas [não, nu não andava], e tinha um coração de Mulher. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-61567476108426150902011-02-21T21:11:00.000-03:002011-02-27T22:39:03.173-03:00A cor da noiteHá muito menos cabelo agora, do que havia a cinco anos. Há menos febre de experimentar as noites. Todas têm a mesma cor. Com ou sem luas cobertas de névoas. Não há muito o que dizer sobre nada. Há pânico nas fazendas. Há fugas pelas estradas, de terra ou asfaltadas. Todos os homens sofrem. Todos voltam para os seus vales e ardem em desejos tolos, enquanto se incendeia a noite. É muito curioso queMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-77189111179984883222011-02-20T13:07:00.001-03:002011-03-04T19:31:54.213-03:00Sol maiorTer feito você sofrer, pela separação, foi meu maior erro. Talvez por remorso o meu nariz sangrasse, até eu perder os sentidos. E meu sonho foi sonhado em dó menor. Um sonho que me deixou mais desalentado, porque nele eu te deixei mais só. Não, não havia nenhum acorde em sol. Você percorreu a pé distâncias inimagináveis. Mais do que podia ir minha voz, ou alcançar meus olhos. Eu devia estar Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-35892272843545714152011-02-19T22:30:00.000-02:002011-02-27T22:31:26.964-03:00Deus não joga bilharFoi assim. Ele jogou bilhar por um tempo, sem sequer saber o nome do jogo. Eficiência justa, sem medo do fracasso [em posição vibrada: o ambiente todo aureolado], como um médium esperando ser incorporado. [Ou doente vislumbrando ataque epilético]. O ambiente vibrado de certeza. O tempo nimbado pela eficiência primeira [ou primeira eficiência]. Nenhuma tensão nos músculos. [Tempo vibrado]. Sair Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-55725485403187799052011-02-18T18:35:00.001-02:002011-03-05T21:23:16.933-03:00Olhos (e mãos) como lâmpadasDoem lâmpadas nos movimentos das mãos [dos dedos, das falanges], que tentam reter desejos a mais [a sorte, as posses]. Doem belezas nas lâmpadas que se acendem, quando temos as tênues mãos tão tensas, para um trabalho original [por menor que seja]. Doem lâmpadas nos movimentos das mãos [que já são lentas, de velhas que são]. E doem como lâmpadas amarelas [quais lampiões ou lamparinas]. Pousam as Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-66895490383455881052011-02-17T19:54:00.001-02:002011-02-27T22:25:23.582-03:00Vinte wattsEle me avisou pela porta entreaberta que estava se recolhendo da vida, mesmo sob a luz acesa. Perguntou-me se eu não percebia que os quadros, estavam todos tortos na parede, se eu não percebia que os quadros, na parede, estavam todos tortos, alguns deles pintados por suicidas, outros por suicidados. Disse que a vida era assimétrica, demasiado assimétrica, e que já estava cansado demais, sob a Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-70036696909422430032011-02-16T14:00:00.002-02:002011-12-18T04:03:21.753-02:00A Canção Inédita de Omar KhayyamEu sou Ghiyath Al Din Abul Fateh Omar Ibn Ibrahim Al Khayyam, filho de um fabricante de tendas. Nascido no século XI, vivendo parte do meu apogeu no décimo segundo, como poeta, matemático e astrônomo. E grande bebedor de vinho. Alguns me tomaram por místico. Alguns tomaram vinho comigo. Sinceramente, não sei o que faço neste casarão no século vigésimo primeiro. Não entendo, de Allah, os desígniosMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-10160140629143044762011-02-15T22:47:00.000-02:002011-02-27T22:19:03.412-03:00Cavalo de ventoNem uma pedra no lugar. Nenhuma. Nada mantido como estava. Cogitação. Vida nublada. Nenhuma telha por onde escorrer a água. Nenhuma trilha nova ou velha. A travessia foi dura. Foi árdua. Comi tortillas e feijão, na véspera. Namorei rapazes mais jovens do que eu. Também tive namoradas. Fui religioso. Fui ateu. Soube subir em cavalo e égua. Soube enfrentar tirano. Com as minhas mãos. Com espada. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-47047722441470210782011-02-14T19:47:00.000-02:002011-02-27T22:13:15.278-03:00Olhos como céusDeixe que eu passe sal em suas feridas. Eu me reconheço em cada uma delas. Em cada bem. Em cada mal. Deixe que eu as suporte na dor que te vejo exprimir enquanto eu salgo estas feridas. Seis mil quinhentas e duas. Eu me reconheço em cada porção e em todas. Em cada pústula. Em cada sol desmembrado em corpo. Em cada leito enlameado em sangue e soro. Em cada ventre inchado de pus e álcool. Deixe queMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-43837842815588017282011-02-13T19:19:00.000-02:002011-02-27T22:06:58.051-03:00A Rosa do MundoOlhe um pouco mais [olhe melhor]: o homem da tarde silente. Olhe para a clareira do tempo. Olhe para o lapso de tempo onde do fato, só sobre o som [onde sobra só o som do fato e sobrevoa o fato]. Olhe a criança que dorme [encolhida como feto] e adivinhe seu sonho. [Não é triste, não é bonito. Não é reto]. É um sonho construído com os restos dos mundos-ainda-não-nascidos, e com os dejetos dos Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-40539642856782354072011-02-12T19:41:00.000-02:002011-02-27T21:58:23.377-03:00A febre de JunoAlguém alertou que era errado. Mas há um círculo delimitando um espaço em branco e preto. E dentro dele dança um pavão. Um pássaro real. Até aí, tudo bem. Ele dança de lado, num movimento sui generis, engraçado, como que no reverso de uma espiral. No futuro do pretérito. Há um tremor nas mãos de todos que se atreveram a assisti-lo. Rezam. Oram. Suplicam e choram para que ele leve, em sua dança Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-18915854108937595402011-02-11T11:43:00.000-02:002011-02-27T21:35:07.124-03:00O discurso azul dos peixesPeixes abrem suas bocas no escuro. E falam. Desafiam a tua leitura labial. Eles querem que se iluminem de azul os monumentos. As fachadas dos prédios preclaros. Querem que fiquem mais claras. Azuladas. Querem que se tinja ou se ilumine de azul o Cristo Redentor e o obelisco. O mundo será como nunca antes visto, assim dizem os peixes, quando se sabe ler seus lábios. O mundo se tingirá de saudade. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-19934060528373733612011-02-10T20:47:00.000-02:002011-02-27T21:31:48.942-03:00Mira do AmorPasse o dedo na ferida. Foi facada dada pelas costas, por minha mãe. [Sonhei com serpente, logo em seguida]. [Devo trocar de pele, ou lamentar minha vida]. Vigiava meu irmão. [E achou ela que bem não vigiava]. Água fervente transbordava da chaleira. Jogou [d’água] uma concha inteira, queimando minha perna [jogou baixo a minha mãe, mirando mal seu amor materno]. Fugi para o quintal, assustada. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-66451346158109854262011-02-09T19:33:00.001-02:002011-03-04T11:17:47.957-03:00Fons et OrigoEstá lá atrás e fumega, como palavra dita desde a origem. [E a Origem procura pelo Poeta]. Está lá atrás e nos Precede. Corre pelo Nilo e escorre pela testa, até pingar no olho [escarro, cisco; fino grão; ou grosso]. Está lá atrás. Sem perspectiva, premissa ou pressuposto. [Antes de tudo isso]. Antes das linhas do desenho no tato das mãos do cego [que projeta - no antecérebro - a sombra de um Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-49762596857439704032011-02-08T23:48:00.000-02:002011-02-27T20:58:49.473-03:00BrancoAs laterais trazem as caudas dos pavões: paredes pintadas em dezesseis cores. [Qualquer que seja o ritmo do passo, ali estarão os olhos estampados: um olho para cada pena de cada cauda]. Há um olho em cada mão [e são onze mil mãos que nos acolhem] da Compaixão que Ouve Cada Som do Mundo [Avalokiteshvara, Kanzeon]. E os sinos tocam em oração. [Os gongos choram]. Se houvesse alguém na plataforma, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-70637219462340607722011-02-08T19:47:00.000-02:002011-02-27T20:55:51.604-03:00Irmãos no FogoEle toma para si as almas dos que morrem em combate. Ele está encostado em um pilar que não chega ao céu. Mas desce fundo até a lava. Até o centro incandescente do mundo. Ele voa numa carruagem de fogo. Troveja e esbraveja no deserto. Pillan. Perun. Perkunas. Parjanya. Elias. João Batista. Dele, tivemos todos, boas e más notícias. Subiu numa carruagem. Tem no fogo uma de suas insígnias. Resvalou Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-51586601096497894902011-02-07T22:34:00.000-02:002011-02-27T20:46:54.700-03:00IntercessãoNinguém me disse ter-se arrependido do passo que deu. Como sacerdote, isso me entristece. Não ceder à mentira é dar à verdade uma chance. [Essa é minha hipótese]. Ninguém se arrependeu do que fez ou disse. Ninguém me garantiu querer fazer diferente. Não fecharam porta nem janela. Não levantaram punhal na hora certa. Não demarcaram território. Quisera trazer sol às tantas na ponta mesma de minha Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-91517403906567713522011-02-07T19:40:00.000-02:002011-02-27T20:42:58.650-03:00Coração de LeopardoTudo bem. Sentimentos não são compartilháveis, mesmo. Deixei minha mãe enterrada em Ibiúna e pensei: "todos devem voltar para casa ou pra rua da amargura, pra algum lugar", e olhei o céu limpo que se anuviou com meus sonhos de chuva.Vi a noite arrefecer e descer sobre São Paulo como um poente marítimo. De qualquer modo, guardei a última lágrima como luz marinha. Se eu entrasse na Igreja de Santa Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-15309102517590832202011-02-06T22:34:00.000-02:002011-02-27T20:38:06.180-03:00GrauDiga-me, agora, como experimentar nossas doenças por diversos ângulos [não se esqueça de me frisar “o como do como” experimentar cada um desses ângulos]. Como visibilizá-las [claro, antes de visualizá-las] e situá-las diante de tudo o mais. Explique-me, então, o que há de ser esse “tudo o mais”. [Depois de me mostrar seus invisíveis eixos-de-construção]. Fale-me, ainda, de cada porção de saúde Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-33882704864175509332011-02-06T19:38:00.000-02:002011-02-27T20:34:27.158-03:00Sujeito algumSer amado ser amada: só por milagre. Troca social: superfície, happening ou trauma. Tudo o que até hoje você ouviu, não lhe pertence [e jamais lhe pertenceu]. E aquela bolha de voz atirada ao peito [vã e tola declaração de amor/ declaração de amor, vã e tola] sobre a pele desliza. Deslizou. [Agora jazida só, no espaço: pérola, lâmpada, estrela em fuga...]. A bolha de voz mirada ao peito, sobre a Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-48343609000679780662011-02-05T23:48:00.001-02:002011-11-02T21:58:30.627-02:00GraffitiParaísos desfeitos em espirais brancas pairando sobre nossas cabeças que não descansam. E se procuramos o sentido sequencialmente, como bons devotos, sempre haverá outra versão [mais laica] do que buscamos. E então, o fato de imagens e palavras estarem bem próximas e todas juntas [não importa se sábias ou venerandas], nos faz querê-las [também] próximas de nós. [E faz com que nos queiramos Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-26220572832807837872011-02-05T19:47:00.001-02:002011-03-05T21:42:29.845-03:00Olhos que dormem à margemPorque é impermanente a dor a fome a sorte, e porque descrente e ateu até parece o céu, quando a noite dorme rente ao chão... Porque caiu a lua, tão de repente, naquela noite, que as trevas cobriram toda a cidade, e eu não pude vê-la nem mesmo de perto, ou com meu tato quente... Porque a dor em nós foi recorrente, e de nossa veia ainda verte um sangue forte, reativo ao corte que em nós se fez, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-76752650928780874092011-02-05T00:28:00.000-02:002011-02-27T20:24:00.924-03:00Luz inflectidaO vento é frio de rachar azulejo. E vem de longe. Vem de tempestades que congelam as gotas. E goteja. E o pássaro que chega, tem cauda cor de laranja. E pousa sobre os fios brancos de meu peito. Um espaço branco de neve vem atrás dele. E mesmo no frio, é sem camisa que me deito. A luz que entra pela porta aberta é uma luz fria que venta e põe tudo em movimento-que-não-se-movimenta. E entra Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-37001745382805223372011-02-04T23:42:00.000-02:002011-02-27T20:00:14.709-03:00ArpejosEu reconheço o tranco, mas não se esgarça o tecido, mesmo quando solicitado. [A viga mestra em mim permanece íntegra]. E é claro que eu ouço sinos pela manhã. É claro que eu não perco o horário. É óbvio que eu apago incêndios, de vez em quando. [Cem vezes ao ano, pelo menos]. E também sei beijar, tocando arpejos, enquanto fantasmas caminham pela Terra. E eu sei quantos são os olhos que afundam emMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-74964009500635908232011-02-04T18:39:00.000-02:002011-02-27T19:54:52.685-03:00ImóvelNão sei se repercutem mais essas sandálias marrons, esses passos baixos de franciscano, ou o barulho das turbinas. [Tem havido acidentes nos aeroportos e chacinas nas cidades]. E no entanto, eu sei que, se o avião cair, permanecerás imóvel. Eu sei dos girassóis anônimos. Eu sei que, por me dares as mãos, assumirias meu infarto, o fogo em minha carne, as dores do norte. [Minha saudade e meu parto]Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-24311890883318091672011-02-04T09:04:00.000-02:002011-02-27T19:50:33.413-03:00Amor fatiOs dedos da tecelã agem rápido. O trem atravessa o túnel de fogo, eu atravesso o túnel no trem sem segurar memória: sincero esforço. Meu corpo: bolha d’água. Não peso morto. Eu o deixo em paz [nítido, quando possível]: ativo e lúcido. No mais, deficitário e provisório [objeto bizarro, busto de bronze, vulto. Monstro ou Esfinge]. [Na gaiola de casa, pia o canário belga; e não é canto completo]. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-40895635994648894812011-02-03T23:48:00.000-02:002011-02-27T19:44:28.394-03:00AstronaveSeu sentimento de vida vem das flores roxas e das formas arrebatadoras [tragédias e dramas]. [E não há coisa mais doída e doida]. O mais é o habitual: o letárgico, o morno. E mora, ali dentro, uma estranheza em relação a si mesma que só se deixa para trás na grande paixão. Ou grande risco. O tempo em torno é tenso. O espaço, denso. Calabouço. E há mais luz no escuro do que em seu rosto. Quisera Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-49184276861076693672011-02-03T20:37:00.000-02:002011-02-27T19:41:43.247-03:00RastroVocê deve afastar a cama, porque a cadela está chorando. E ela não chora sem razão. Seu focinho aponta bem para ali, onde a cama se encosta sob a janela. Afaste a cama da parede. Deixe a cadela farejar, procurar pelo osso, na espécie de secreta passagem que se abre, quando a cama se move. Ninguém dorme, e nada se ouve. Você queria se abraçar a ela, latir, mas tem de vê-la seguir em frente, pela Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-24251078251116394312011-02-03T00:28:00.000-02:002011-02-27T19:30:28.504-03:00O sermão das cinco casasEu fico feliz em ver que eles estão tatuados. E é um sentimento difícil de qualificar [como suor que cai fora de hora e lugar, de jeito inesperado]. Mas eles seguem a trilha de cinco casas que os aguardam: duas delas,vazias. Uma outra cheia de escrituras, para se ler devagar [em mil e quinhentos dias]. A quarta delas, para se trazer o halo que cerca [aqui, na vida incerta] a Coisa-em-Falta. A Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-11798782540751416672011-02-02T23:00:00.001-02:002011-06-23T20:33:23.564-03:00CinturõesEu olho pro céu. Uma moça se aproxima e me pede, me suplica: “não me faça sonhar, pelo amor dos céus!”. Eu vejo um céu, ela vê vários. Não te farei sonhar, mas acordar do sonho de estar dormindo.NÃO TE FAREI SONHAR, MAS ACORDAR DO SONHO DE ESTAR DORMINDO!Ela me pede, ela me avisa para que olhe de perto o planeta mais nítido. Como olhar de perto um planeta?! “Acorde do sonho de estar dormindo!”, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-56205789900234581032011-02-02T19:27:00.001-02:002011-02-27T19:24:05.295-03:00Marinheiro sóA espécie rara de amor que apresento, te devolverá ao corpo [e te subtrairá do sono acordado...]. Não pela expansão dos sentidos. [Não pela multiplicação dos estímulos. Não. Mas pela clareza do foco dos olhos que te ensinam...]. Corrigir memórias, fatos, fogos fátuos, desatinos: seiva ceifada do caule, gozo mau sugado em emboscada, dor crônica nos pés, joelhos, intestinos; no jeito de andar que Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-67669713439304854582011-02-02T00:23:00.003-02:002011-05-18T16:56:59.706-03:00TangoMeu pai idoso e antiquado, quase esticando o braço. Eu, entre tantas filhas, e ele enlutado, pasmo."Só me diz por que...". Não me é possível dizê-lo, pai, como não posso entender seu consentimento, sua bênção, "pode ir, mas não..., por favor...", "go away, don't go away", pobre pai que sempre acreditou em fados, boleros, e juras de amor. Não posso explicar-me, pai, como também você não pôde se Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-1778979909500234702011-02-01T23:48:00.001-02:002011-03-04T19:29:48.821-03:00Sinos de bronzeEla traz no rosto a dor dos torturados, não dos poetas. [Há manchas na parede, confundidas com um crime. Talvez sejam pistas. Talvez haja crime. Há sangue escorrendo das pedras...]. Ela traz o rosto torturado de quem ouviu a lâmina do vento, sem escolha. [Cortou-lhe os olhos]. As palavras ricochetearam, sem sentido, por três anos. [Por certo que há crime envolvido neste dano: abuso ou incesto]. Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-47281813046344365592011-02-01T19:50:00.001-02:002011-02-27T18:52:08.556-03:00InsondávelFaça um exame de pupila. Eu estou imóvel. E esses olhos essas íris que escorrem do mel ao verde e depois voltam [e você não entende de onde vem e voltam essas cores...]. O maior beijo do olho [em grande angular, na abertura maior do dia fragma que se poderia usar, nas máquinas antigas de fotografia / nas antigas máquinas de foto grafar] sobre ti se estende. E dói-te perceber no olho, de repente, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-63679572176518811592011-02-01T00:28:00.001-02:002011-03-04T10:33:48.233-03:00Lugar CativoHá lugar para ti, do lado de fora da casa. Onde os teixos costumam se abrigar. Há lugar cativo fora de casa, pra ti, na extensão que é mera falta de aprumo de um ou outro objeto [que insiste em sua própria falta ]. Mas não te iludas: tua mente se entulha dez vezes mais que as quotas de vazios desses quarteirões. Por isso, há lugar pra ti sob essas sombras que de tudo se desgarram. Há lugar cativoMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-53176634456405591362011-01-31T23:48:00.002-02:002011-09-01T15:10:26.036-03:00Mudra
E era alguma coisa presente nas fotos e no piso de fórmica. E era veloz como a folha [e a voz na fala]. Era memória panorâmica [e descritiva, em cada agulha ou palha] a me surgir como visita [em casa de férias]: uma vez apenas. E era uma dança de dedos [em minhas mãos] à cada fôrma [e que não se tente tirar, da palavra, o acento]. E eram eles mesmos: reincorrentes e reincorrendo [em Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-17322963114165383192011-01-31T20:50:00.000-02:002011-02-27T18:01:48.460-03:00AthameA música é de Tom Waits, aquele bastardo. E ela mal cabe no meu bolso, mesmo que eu me esforce. Ela quase arranca uma das cordas vocais, enquanto mantenho as pálpebras grudadas nos olhos. Posso tocá-la com três acordes, mas não incendiar a casa: facas não queimam na lareira.Marcelo NovaesMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-68003020009358487112011-01-31T00:05:00.000-02:002011-02-27T18:00:22.209-03:00Olhos como riscosEla passeia de skate. Faz algumas manobras. Masca chicletes. Anda até o espelho. Seu cabelo hoje é curto. Seus olhos são dois riscos. Agudos. [Você nunca viu tão linda nissei]. Ao vê-la [sem vestígio de ciúme ou inveja], você mal concebe que ela tenha filhos. [Tem três]. Ou que tenha tido infância. [Teve duas]. O que ressalta desse curto trecho é que ela canta e dança bem. E que gosta de Mariah Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-67929876384607143652011-01-30T19:24:00.001-02:002011-02-27T17:39:24.624-03:00CatabolismoO cheiro rude do touro. O bafo do embriagado e do comedor da carne crua. Tudo isso tem que ser enfrentado no escuro, sem esboçar, sequer, meio sorriso. Difícil a tarefa de dar nome aos ventos, distinguindo-os como gemem. Ou somem. Difícil a tarefa de apaziguar o próprio ventre [os ventos de angústia e dor, no abdômen]. [Além da fome]. Difícil aludir ao bem, quando sorriem os maus [ou te pretendemMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-57572564812851660572011-01-30T11:07:00.000-02:002011-02-27T17:33:40.935-03:00QuadrilO quadril suspira e engendra um raciocínio novo. Nem é preciso dançar ou saltar de paraquedas sobre as colinas. Nem tampouco reavivar o susto e o alívio, no centro do plexo, por qualquer movimento excessivo. O quadril respira por si mesmo. Este é seu cálculo, seu juízo instintivo. O quadril tem bom senso. E a respiração... Esta senhora mora no espaço entre o quadril e as costelas. A própria Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-33725193450208063052011-01-29T23:48:00.000-02:002011-02-27T14:11:29.222-03:00RiosOs mercadores caminhando, o longínquo coro dos mascates, essa força que se move pela sobrevivência... O que tem isso tudo além dos passos e seus cantis de água? [Água tensa que brota salobra a metro e mais um algo de areia escaldada, tão longe do Tigre e Eufrates]. Esses mascates, que andam e penam com seus pesos e quotas e vãs mercadorias [de primeiríssima necessidade] fazem ranger os dias [e asMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-91697611264056015932011-01-29T19:45:00.000-02:002011-02-27T14:00:32.651-03:00Pena sem pesoA tela exibe um filme diferente, não tão lindo e de enredo bem conhecido, onde você figura com as manchas clássicas no rosto, vestido com teu habitual mau gosto, o que não é tão bom. Mas ainda é pouco para justificar tanto trabalho de câmera e produção. O filme exibe as implicações reverberações e ecos de cada uma de suas ações, como elas repercutiram afetaram as vidas os gestos as emoções de Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-16961364779330989102011-01-29T00:23:00.000-02:002011-02-27T13:56:33.625-03:00ArgilaAh..., quando os dedos moldaram a argila pela vez primeira. O brio, a disciplina. O amor, a brincadeira. [Eu vi, criança pequena, como te escapava a figura dos dedos, e logo achavas outra: tão linda quanto]. Lusco-fusco em céu de maio. Lonjura, véu, quebranto. [Pode até me chamar de ingênuo, que eu aceito, mudo e quieto]. [E mudo]. Ah, quando teus dedos descobriram pela primeira vez [bom que Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-16559418036259064782011-01-28T21:08:00.000-02:002011-02-27T13:36:57.017-03:00NomeNão direi da Coisa Bela o Nome Abstrato, pois que de nada vale. Não separarei do Apóstolo dez ou doze Atos, esquecendo o rico [ou pobre] conjunto. E dos verbos, manterei aqueles de conjugação completa, guardadas as devidas proporções [e regências]. Só aqueles. De fonte diversa me basta a manhã, a rua coberta de gelo e fezes, a tarde inóspita, o xaxim montado sobre o Iceberg. [E teu xale sobre o Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-82882632033969770332011-01-28T13:34:00.000-02:002011-02-27T13:35:30.178-03:00RegênciaNão se sabe quem irá reger a fome. Ou minguá-la. Hoje, nenhuma insígnia a mais abençoando a guerra: peixes [ictius], quarto de lua [minguante] ou [salomônica] estrela. Os sikhs guardam seus punhais nas barrigas [e em si não as cravam, nem em outrem, como os samurais]. A vida se transforma lenta, sob a mesma batuta, sob a mesma batida. Onda após onda...Marcelo NovaesMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-47707032648088839122011-01-28T00:28:00.000-02:002011-02-27T13:33:01.741-03:00DiversosFundamentalmente de versos, somos nós. Plantamos vasos por entre os cortinados, afastamos insetos, com mãos distintas [e o mesmo afeto] e abanos. Fundamentalmente divergimos. Vimos nossos pais crescerem, equivocados. A eles amamentamos, em peitos alternados [você aos meus, eu aos vossos antepassados]. Nossos pais cresceram. Podemos esvaziar armários, tirar perucas das penteadeiras, ouvir a voz Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-91560350296619028222011-01-27T23:42:00.000-02:002011-02-27T12:30:15.386-03:00Nova FlorDaqui, o que eu vejo é um bando de amotinados. Todos bem armados, com bazucas, armas militares e lança-chamas. O outro helicóptero foi derrubado, na semana passada. Mas este é blindado. Esses amotinados querem armas [ainda mais armas, esses insaciados] e seus próprios helicópteros blindados para resgatarem comparsas mais perigosos. Se depender de mim, estarão todos mortos, antes do cair da tarde.Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-16602969919017334372011-01-27T21:22:00.001-02:002011-03-04T11:19:44.750-03:00Toda passagem é estreitaMeus olhos nevados veem a nesga de branco, por entre as nuvens cinza. Eu serei difamado, atormentado pelas multidões que passam, se só eu vir essa nesga de branco lapidado. Nenhum monarca para confirmar meus olhos. No entanto, uma turba para arrancá-los... Mas não me nego a dizê-lo: o branco cercado de cinza, lá no alto. Por todo lado. Do centro, eu ouço a voz de Laura Pausini. Se eu cantar o queMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-82522571140472298952011-01-27T10:00:00.000-02:002011-02-27T12:20:45.027-03:00DrenoNenhum confisco de energia. Nenhum arroubo. Nenhum rio alagando o porto. Nem pororoca, nem Amazonas, tampouco. Nem confisco. Nem Céfiso tomando a ninfa à força. [Liríope, na história de Narciso]. Nenhum abuso consentido nessa minha medida. Justa. Ainda que nada seja, nunca, um mar de rosas. Nenhuma porta arrombada. Nenhum dreno levando-me a linfa necessária, deixando-me o sangue espesso antes da Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-37022373949349785152011-01-26T23:48:00.002-02:002011-05-14T20:11:38.478-03:00Borboletas acesasNão olhe nem chore, criança. As bombas que estão caindo não são bombas: são borboletas de vinho. Não chore, criança, pois essas aparentes bombas são borboletas de vinho tinto, que escaparam de suas garrafas. Veja! Observe! Elas já chegam zunindo. Tudo passa. E é breve. E ainda continuaremos vivos no final das contas. Estes, que agora caem, ainda estão dormindo. Pelas picadas dos voos das asas Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-38247964917634675752011-01-26T12:35:00.000-02:002011-02-27T11:46:59.599-03:00LiturgiaUm certo olhar por entre as árvores não me flagra. Não há de me flagrar. Ele se move, eu me movo. Eu me movo em lentos gestos longos, como a gôndola no espaço náutico. Ou então, conforme o caso, movo-me com a pujança do sol que se antecipa cinco metros à tua andança. Pra me acompanhar, tem de pedir licença. Nunca espreitar. Não adianta enviesar os olhos, colocar óculos redondos ou de gatinho. NãoMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-22241909456566066442011-01-26T11:39:00.000-02:002011-02-27T11:40:39.545-03:00PáEla quer que eu trabalhe até o limite. Que encontre, para nós dois, a felicidade. Que cave com a pá, sozinho, até tocar um rico veio. Sem dinamite. Ela quer que eu sonde o chão, e até um pouco abaixo. Quer, na verdade, que eu perscrute o subsolo [e o subsolo eu perscrute]. Mas reluta em dizê-lo, temendo meu colapso. Espera de mim que eu suporte. Que eu junte grânulos e montes. Espera de mim o Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-9835159070255156852011-01-25T23:48:00.000-02:002011-02-27T03:03:39.189-03:00Presença de AnitaExiste alguém aqui, entre minha sombra e o Eterno. É imensurável. É divisível. Lamenta por mim e se rejubila pela distância que me lapida. Lamenta por mim e se rejubila pelo que me espera Lá à Frente. [Ainda que, com alguns passos, o Eterno ela mesma cumprimente]. Existe alguém entre mim e O Que Está à Espera. Existe, também, o odor que do corpo exala, a urina já escura [a doença do rim]. [Um já Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-65578081900952347752011-01-25T21:04:00.001-02:002011-03-07T14:47:34.428-03:00A Nuclear NostalgiaSe as tuas mãos são postas como aro ou como anel de ferro sobre as coxas a suportar o mundo, e a nuclear nostalgia de um fim dos tempos... Se as tuas mãos são postas assim e, além do mais, você se prostra por todos nós, tens o meu respeito. Pois não me impressiono mais com relatos. Não me impressiono com filmes novos, recém-lançados. Não me impressiono com as idas e vindas e indagações dos Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-77458240858674170472011-01-25T12:00:00.000-02:002011-02-27T02:54:10.116-03:00Fala de VidroQuem atura minha veia saltada, meu verbo afiado, o vidro que trago na boca?! Minhas confissões de amor caem como meses contados, como cristais cheios de arestas. E eu tenho cães latindo em meus bolsos. Eu mesmo lato, de vez em quando. Falar de amor. Falar manso. A vida se encarrega de cavar buracos nos verbos e substantivos gastos pelo mau tempo e mau uso. A vida se encarrega de corrigir o amor Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-77589425667794041432011-01-24T23:48:00.000-02:002011-02-27T02:38:58.589-03:00Eixo da TerraSentado nessa cadeira, inclinado para trás, olhando um sol que não visito já há algum tempo, eu compreendo, da rua, as árvores menores. Eu compreendo o elemento verde do mundo. Meu olho verde. Sentado nessa cadeira, inclinado para trás, com a boca aberta [em tratamento de canal], eu contemplo o sol da rua, e as flores que não visito mais. As naus de vento, os loucos, os aviões: todos meus Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-53626938529653071722011-01-24T19:07:00.001-02:002012-01-02T20:42:50.135-02:00Vermelho e brancoAlguma elegância é necessária para passear por essas ruas, segurando uma garrafa de vodka. Alguma segurança é necessária, sendo você ainda tão moça. Ninguém se liberta do tempo, ninguém acelera o tempo assim: monologando, agonizando algum lamento. Ainda que tenha a mão aberta a alma aberta o coração aberto, e um olhar pro céu em cantos. Como a vela se abre ao vento. Não se atravessa o tempo sem Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-72595816762960368302011-01-24T00:28:00.000-02:002011-02-27T02:33:32.705-03:00CerimoniosaA doença que ela tem, faz com que se desmanche num lago. E cerimoniosamente. Quem ainda não conheceu doença assim, onde e quando a rigidez dos membros se dispersa em algo [e deságua em lago], se espanta. E não podia ser de outro modo. A propósito: da última vez que esteve bem, afagou um gato preto. E sentiu pesar-lhe os dedos. E sentiu seu corpo ser varado em vento. Concluiu que iria viver muito Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-48255656857209567262011-01-23T23:40:00.000-02:002011-02-27T02:29:11.037-03:00Santa Rosa dos DesertosUma cicatriz adorna seu ombro esquerdo. Está acesa. E um arfar de um desejo seu, por água no céu, varre os saaras. Mãos pálidas e língua de fogo. Santa Rosa, Ave Rosa, este mês já é setembro, e nos traria rosas, e enfeitaria nossas casas, em noites púrpuras e tardes cálidas, se habitássemos outras plagas.Marcelo NovaesMarcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-585176438690010362011-01-23T19:31:00.000-02:002011-02-27T02:27:31.321-03:00Choro de anõesUm dia eles virão, de algum lugar. Eu já encolhi dez centímetros. Terei encolhido mais dez, até então. Mas eles terão o que dizer sobre a vida, sobre a nossa indisciplina. Sobre o mato que queima. Sobre os dejetos e os resíduos das usinas. Um dia eles virão. E levaremos horas para lembrar o que tanto fingimos saber. E diremos que “isso não era bom”. Mas "assim nos parecia ser, então". Que “Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-84288192756469436302011-01-23T13:42:00.001-02:002011-07-19T15:02:54.026-03:00Alma GêmeaVilma está com as quatro patas no chão, com aquele ventre inchado, e a cloaca voltada para o céu, a perniciosa e vadia. Ela tem faltado ao trabalho, e eu deixo recados no celular. Está alienada e inválida e cheia de querer ser, perdeu seu fraco traço humanitário, a perspectiva de uma função social, a chance de ter alguma formulação bonita sobre as coisas, o ensejo de virar os doentes no leito e Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-55587227974351129502011-01-23T02:21:00.001-02:002011-03-07T14:51:28.945-03:00NébulaHá dezesseis anos ela me vira, num dezesseis de dezembro. De certa vida eu me despedia, em magnífica neblina. [E em neblina magnífica]. Nébula. Hoje, ela me conta de seus novos dias vazios. De como tantos homens a sugaram. [Dragões, Vampiros]. De quanto as mulheres desrespeitam seus modos gentis e despenteados. [Hidras de Nove & Invejosas Cabeças]. Puro despeito por seu colo farto, sua voz Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-90142869648352380102011-01-22T23:48:00.000-02:002011-02-26T23:27:08.226-03:00Vento RuivoDeixa de ser tonto, rapaz. Nenhum gongo vai soar com a tua chegada. Tua presença é pouca. A voz do vento é mais rouca. Essa cabeleira mal-disfarça a pouca testa. Deixe de ser louco e aprenda um pouco com quem presta. A chuva lá fora não tem arestas. E se são tão poucos os que te detestam, mais um motivo estou te dando para que guarde o sino, sem tomá-lo por um piano. A voz que plange ainda não é Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-66940780546346323982011-01-22T16:08:00.000-02:002011-02-26T23:22:22.333-03:00Balada para LilithVocê quer ficar quieta no seu canto, Lilith. Você não quer saber mais de balada. Não quer mais saber como andam as coisas comigo. Com outro. Não quer saber de nada.Que se dane o mundo. Você se encolhe contra os muros da cidade só pra fugir das balas, só pra fugir da morte. E a morte é sua melhor amiga, Lilith. Pelo menos agora. Ontem já era. As pessoas acabaram se afastando depois que você sumiu Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-6059933285788476372011-01-21T19:53:00.001-02:002011-03-04T10:36:16.313-03:00Jardim japonêsEu vou projetar um jardim que resista às implosões dos olhares que se negam à vista. Eu vou projetar um jardim que não imploda, que não se escanda nem se esconda por entre a cicatriz de uma terra que se esgarça como gaze, como que aberta por punhal de aço, quando o implacável sol a cresta. Eu vou projetar um jardim que paire sobre as nossas cabeças, um jardim suspenso que não tem medo de cair Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-30493145401114035452011-01-21T14:30:00.000-02:002011-02-26T23:15:56.064-03:00HavanaEu vi Havana como uma cidade branca, com casas enfileiradas, algumas rosadas. Olhando à direita e à esquerda, eu vi Havana, mesmo de olhos fechados. Eu vi Havana pelos cabelos brancos dos seus velhos, eu toquei Havana pelas pontas dos charutos cortados, fumegando. Eu conheci Havana pelo vigor das baforadas dos charutos por sobre o muro que dá pro mar de Havana. Eu vi Havana, sobretudo, pelos Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-77926552809580002232011-01-20T19:28:00.002-02:002011-08-14T15:34:45.842-03:00Maculelê
"O berimbau chorou
a capoeira gemeu; foi
quando Mestre Bimba
lá da Bahia morreu."
Eu olhava pra rua, sentada na soleira, a roda de capoeira na calçada. Rodriguez quieto, como um ouriço, do meu lado.
"Tristeza de amor me faz sofrer
mentira de amor me faz chorar
a mulher que eu mais amei,
nunca conseguiu me amar."
Rodriguez me tira um canivete do bolso, de cabo verde, longo. Fico Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-57471435754476457822011-01-20T15:20:00.001-02:002011-07-19T14:52:53.059-03:00Cervus fugitivusTalvez pensem ser sombras os saqueadores de tumbas, vestidos como anjos negros, com túnicas de costura única. Os seis. Com seus seis capuzes com os quais capazes de aspirar venenos por tempos calculados [por longos treinos e longos panos usados], que tornam o ar quase filtrado, de tão raro e rarefeito. [De tão rarefeito e raro]. Túmulos saqueados desde o antigo Egito e um tanto mais lá pra trás..Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-37327437732990927522011-01-19T23:05:00.000-02:002011-02-26T23:05:43.680-03:00PenhoraA chuva de ontem nos faltou, enquanto dormíamos neste viaduto. Eu bem achei que, da bebida, havíamos abusado. E este guarda que nos acorda, com mangueira e água, do nosso suor parece ter pena. Não tenhamos mágoa. O bar ali do largo esta mesma noite foi fechado. Eu olho daqui o lacre [a porta de aço, o cimento], e não quero que teus olhos embacem com meu embaraço em dizê-lo. O posto de gasolina Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-91241053095996663292011-01-19T05:03:00.000-02:002011-02-26T22:05:36.074-03:00HamelinGastei o meu dinheiro com flautistas e rameiras. Usei minha chemise mostarda. Estou encarcerado. Mas tenho álibi: cantei Freddie Mercury e Montserrat Caballé em tom original. Em duas simultâneas vozes. Respeitando o padrão coreográfico. Exijo meus direitos [já que não posso exigir, de volta, o meu dinheiro]. Cumprirei um sexto da pena. E o resto, no máximo, em regime semi-aberto.Marcelo NovaesMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-46910922405029623852011-01-18T23:48:00.000-02:002011-02-26T22:02:54.540-03:00Diapasão do Amor FraternoTeu irmão é de outra cidade. Eu não sabia que ele gostava de apartamentos antigos, e os colecionava em frente a chafarizes. Eu, de minha parte, gosto de anotações. Gosto de fazer mapas e desenhos de praças. Cidades imaginárias, com prefeituras, prostíbulos, cemitérios e etecéteras. Teu irmão gosta de apresentar coleções. Coleciona estátuas nos quartos, tendas do suor dos índios hopi, amigos em Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-18252932404662767322011-01-18T21:53:00.000-02:002011-02-26T21:54:46.126-03:00ElásticoTodas as pessoas falam de festas. Todos falam de festas, enquanto saem os carros-fortes. Os seguranças estão em pânico. Arrumemos penicos para os seguranças. Eles não podem usar armas. As festas não podem parar. Há nomes de pessoas nas almofadas. São nomes de traficantes bacanas, da alta. Mesmo. Esses carros-fortes são caros. Esses carros-fortes subirão nas varandas e dobrarão os prédios quais Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-1359338241993492892011-01-18T00:37:00.000-02:002011-02-26T21:47:58.741-03:00CampânulaO helicóptero cruza o passeio nosso sob a chuva e sobre os destroços. Somos dois gatos pingados, molhados como pintos numa tina d’água. Tristes. Famintos. O helicóptero não atina com nosso sufoco e nosso trajeto de ratos. Não atina com o fato de sermos só nós dois numa cidade quase extinta, desde o vazamento radioativo da usina. Sim, o piloto deve nos ter visto, ainda que encolhidos um no outro, Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-30128768034235876322011-01-17T23:48:00.001-02:002011-10-11T00:04:31.140-03:00PneumaEstar doente é a cena mínima. Espero que guarde essa cena. Olhando-me no espelho, enxertando e perdendo cabelo. Alternadamente. Os pés, saídos do chão só um palmo. [Menos do que saltar de plano]. Se estico os dois braços, ergo-me. Quase voo. Mas não se faz necessário o Crucifixo, quando a seta já me perfura o fôlego.Marcelo NovaesMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-74340266931049418722011-01-17T15:47:00.000-02:002011-02-26T21:28:32.653-03:00Ode ao MundoVê, ali, se achas algo que se assemelhe àquilo que se chama Ode. Não achas. Não se põe vinho novo em odre velho [ou velho odre]. E o século está podre. Os guindastes são tragados a céu aberto, em construções fadadas à morte. E até os poemas nos pesam. Não existe amor mais alongado [mais prolongado] do que a sombra das árvores. Nem que nos vejamos flutuando, um ao outro. É só a refração do céu porMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-2717849624652760942011-01-17T08:24:00.000-02:002011-02-26T21:25:13.417-03:00R. E. M.Eu sonho um sonho pela borda dos olhos. Um sonho que me cai da borda dos olhos. E se derrama. Eu tenho febre. Ela é intermitente. Ela vem e passa. É sinal de vida pulsante. De revolta. De luta. De combate. Mas não há mão que verifique. Mas não há mão que dela tomar consciência possa. Eu já disse cem mil vezes. Há um estrangeiro deitado em minha cama. Ele ri e se recosta. Vou repetir, para que Marcelo Novaesnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-15871116933202397422011-01-16T23:48:00.000-02:002011-02-26T21:23:28.349-03:00Da Asa da LuzEsse coro de mil vozes perfaz a luz. A certeza formidável da luz visível, que abafa o que é menor. Aparentemente tão comum e crível. No entanto..., sou tímido. Diante do trovão ainda fico atônito, por mais súbito que seja o óbvio. Por mais óbvio que seja o súbito. A luz é estrondosa, quando abre os braços. É estrondosa a luz, quando fecha os olhos. A luz é estrondosa quando jorra. Firme e dócil, Marcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6844603831483068025.post-52909660769115091052011-01-16T13:48:00.001-02:002011-02-26T21:18:06.672-03:00VãoSão retas que se cruzam antes mesmo do Infinito. E aquele que carrega a viga, sozinho, sobre as costas, irá colocá-la sobre o vão: entre andarilho e fugitivo; entre o lodo e a água. O fogo e a pedra. Iremos abarrotá-las de livros. [As Retas]. Sentaremos, acocorados, para nos servir de todas as palavras. Saberemos. Sem cair.Marcelo NovaesMarcelo Novaeshttp://www.blogger.com/profile/11209737711648527795noreply@blogger.com